Le cahier

23%20avril%202010

Une note qui se frotte, une corde qui se tend.
Un tambour qui tamponne toujours le tympan.
Un son qui résonne comme une nonne.
Une saveur de printemps qui fuit sous la dent.
Une fresque de rêve contemplée au premier rang.
Une fille qui fait de mes couilles des charbons ardents.